tag:blogger.com,1999:blog-49653914133018766342023-06-20T21:33:03.972-07:00Una gota de mi licorGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.comBlogger18125tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-46003041455606315962009-05-29T04:50:00.001-07:002009-05-29T04:50:54.680-07:00entre lo que busco y lo que encuentro<br />bien puede haber un océano<br /><br />mis lágrimas son un mar en miniatura<br />tienen sal, hay bajamra y pleamar<br /> las costas se iluminan de plenilunio<br />las huellas se desvaneces<br /> los pájaros marinos parecen huecos<br /> en un cielo<br /> que no sé<br /><br />un océano se puede cruzar a nado<br /> en un barco <br /> o bien volando<br /><br />por el mar en miniatura<br />solía pasar un a figura oscura por las noches<br /> seguía de largo<br /> la luna seguía su ciclo vital<br /><br />siempre de regreso<br /> ahora no puede encallar su barco<br />hay piedras<br /> y un resto fósil<br /><br />la figura oscura olvidó<br /><br /> que mis lágrimas tiene horizonte<br /><br /><div class="post-body entry-content"> </div>Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-54962684818540436552009-03-18T05:13:00.000-07:002009-03-18T05:30:10.270-07:00Prosita del amanecer.<p>Amanece. Una capa de lluvia desata el cabello de la noche que se va. Por entre las sombras, el vaivén eterno de las hojas y el sonido de animales que despiertan. Son muchos. Un sueño se desvanece con las primeras luces ; cuando el sol irrumpa desde el este, habrá muerto por completo.</p><p>Un alma en pena, se encarga de llevar sobre sus hombros , los restos alados de esto que fue. Pobre de aquel a quién no se le muera un sueño (piensa) y no tenemos porqué entender.</p><p>Una caricia ha quedado flotando en la mente rubia de un hombre ,que conserva las marcas de niño ,sobre la piel efervescente. Quiere concretar su deseo. Pobre de aquel que... </p><p>Esa noche algo sucedió, la luna tenía frío, las estrellas danzaban para que alguien las mirase, el ruido intentaba tapar la desmesura , pero...</p><p>Pero amanece. Y ya sabemos.</p>Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-22129835070666675972009-03-07T02:54:00.000-08:002009-03-07T03:04:43.538-08:00VIAJE.Volveré, sí, claro. Pero antes me habré ido. Sólo bastará cargar la mochila, la mitad de mi mente, un aroma, unos versos que se quemaron en la niebla.<br />Volveré.Pero antes desencadenaré la tormenta que me a(gota) , como una serpiente arrollada a mi cuello... debo llover, debo llover...<br />Y devolverle al espejo esa imagen taimada, de cabellos flotando en el agua; de cuerpo inerte , esperando el rocío.<br />Antes de que el crepúsculo, me tome por asalto, yo tomaré el micro de la des(hora) y al final del camino, alguién me salvará de con(fundirme) con la tierra;porque sí , porque aún no es el tiempo, porque ese alguien lo sabe.<br />Y habrá fiestas y canciones y un poema derramado en el mantel. Mojate la frente para que te traiga suerte. Mojate la vida.<br />Sí, tengo que llover...Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-46082991865735163282009-02-25T01:29:00.001-08:002009-02-25T01:30:23.955-08:00DES(VELO)La noche se está haciendo madrugada; tierna hora en que los duendes buenos visitan a las almas que esperan. Todavía no aclara , pero...pronto amanecerá . Como siempre.<br />Alguien se ha ocupado de lamer mis heridas, con espanto me doy cuenta de que ya no están .<br />Y ahora ? Cuál es el camino ? mi cuerpo sólo sabe del dolor, pero mi alma es mucho más sabia.<br />Una loba parecida a mi, se pasea por la calle Leloir, amparada en el derroche nocturno. Una niña vejada y un loco. No hay nadie más. La niña tiene más de cien años y el loco, no sabe.<br />La loba no aúlla, se delataría. Qué cosa la noche. Pero...ya se está por esfumar y volverán las voces , la radio, la tele, algún grito, una música.<br />Un amigo no duerme . Se ha despertado mucho antes del alba, está construyendo utopías , a pesar de que esa palabra está en desuso.<br />El mate tiene gusto a peperina , está un poco frío, calentarlo , me sacaría del ensueño.<br /> Quiero ver algo, quiero ver algo.<br />Pues ya lo vi, no hay rastros ni cicatrices; sólo una palabra que esperará el tiempo necesario para ser pronunciada . Y una señal en la frente, que sola, se marcará a fuego, condenando a alguien al destierro.<br />No es para mi.Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-84933133038501207462009-01-27T06:27:00.000-08:002009-01-27T06:33:55.812-08:00<p>Ya no caníbales , ni perros hambrientos. Un perrito faldero cruzando el umbral de una puerta sin llaves. Se quiere escapar. Como yo. En eso nos parecemos. Nunca accedí, uy , y eso me transforma , pero...que sería de esta enorme sutura , si ello no sucediera. </p><p>Una vez al menos, sangro y me desangro, ave rutilada del paraíso, que se vuelve a forjar como si nada. El cuerpo se abre, lo más sagrado, dijo alguien; qué mentira.</p><p>Todos mienten . Lo notaste ? A veces parecés formar parte de todo ese universo podrido, de mujeres que se creen hembras para poder llorar en el hombro de un macho que se la cree, de lectores de poesía que se desnudan para evitar el fracaso de su propio verso, de artistejos que se creen referentes de algo que jamás existirá. </p><p>Y se sotienen, son de barro, pero se sostienen y vos los ayudás. Entonces no me mientas , entonces no me beses , entonces ... entonces hubieras estado cuando al fin te llamé.</p>Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-19150968408629841832008-08-28T08:56:00.001-07:002008-08-28T08:56:44.529-07:00PERROSSeguro que los perros de la noche aullarán alrededor de las migajas y despellejarán al no inocente, al que ha dejado caer la palabra, babeante como en la boca de un loco, al que se ha dejado suspender en el silencio como si eso fuera bonito o quizás plácido. Los perros no perdonan al cobarde, hurgan en sus entrañas, lo quieren devorar pero despacio, para que sufra un poco en su carne lacerada, lo que otros sufrieron en un alma que creyó por un momento en algo.<br />Castillo de arena en medio de la avenida más sucia del mundo, crepitar de la rutina que asfixia hasta hacerte morder el polvo de lo que hubiera podido ser tierra fértil para el abrazo, pero no lo fue, fue tierra pisoteada, ultrajada.<br />Perros que deambulan con la añoranza bajo el pelaje de la desolación, porque así son , porque así somos. Por que nunca se puede estar lista para la nada. Cuando se precisa un hombre que vuele las distancias y apague el fuego con la mano y no que repte entre los tramos de la cobardía , la de no poder decir(me) NO.Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-60985116913026351652008-05-13T09:52:00.000-07:002008-05-13T09:53:12.156-07:00Film dentro de otro Filmla noche se va cerrando, silencio en la ciudad de la furia<br /> film dentro de otro film<br />extraña belleza la de ser protagonista<br /> el viento quizás aúlle en alguna parte<br />pero aquí no<br /> no quiero ser tu ilusión clandestina<br /> ni farolito de medianoche<br /> ni casita de cien puertas para la nada<br />(ay! si tan sólo escalaras el kilimanjaro!)<br />pero bueno , estamos aquí,<br />la noche es más noche por pura nomás<br />y siguendo la luna no llegaré lejos<br />lo que tocó, tocó<br /> hasta la última fibra<br /> tocóGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-60946591421155142212008-04-04T15:18:00.000-07:002008-04-04T15:20:11.810-07:00Dos Viajes a Burdeosa Marguerite Duras<br /> a Ana Rosetti<br /><br /><br /><br /><br />qué difícil<br />ya no hay trenes que lleven a burdeos<br />y jamás volveré a tener 16 años<br />entonces nunca podré vivirlo...<br />sin embargo, también está la otra cara<br />el revés del espejo<br />allí se encuentra el que cree que ya ha crecido<br />pero yo recuerdo su cara de niño<br />su cara, su sonrisa, su pelo de niño<br />él también recuerda mi cara adolescente<br />y el perfume a algas sedal en el pelo<br />me lo dijo el otro día<br /> mientras penetraba mi último secreto<br /> y los grillos se mezclaban con<br />las estrellas del mes de la siembra<br /><br /><br /><br />cerca de la luna viven los castañas<br />las vi, acostada boca arriba<br />sobre el césped de una casa clandestina<br /> mientras el mareo se calmaba<br />el niño hombre se paseaba con el torso desnudo y sus tatuajes<br /> manaba agua<br />torrente manantial, que acabaría<br />antes de las doce<br /> un hogar lejos de tanto sur<br />lo esperaba<br /> juntos nos preparamos para irnos<br />al partir me reclamó un beso<br /><br /> (pequeño, eso no se hace)Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-37940150329880445452008-03-28T14:45:00.000-07:002008-03-28T14:46:22.434-07:00Agua y Fragmentoes ese viejo manantial<br />que se ocupa de lamerme la espalda<br />no creo en viejas palabras<br />tampoco en las nuevas<br />y sin embargo en este marzo<br />que se esfuma trato de hilvanar algunas<br />que te rocen el corazón al menos,<br />que te beban un poco la razón<br />y así , desamparado, sin conceptos, raciocinios<br />ni ideas, ni arcaicos mecanismos de defensa<br />veas<br />y te veas<br /> ASÍ<br />cuando el espejo estalla<br /> porque no es capazGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-76360291904357506222008-03-14T10:06:00.000-07:002008-03-14T10:07:09.330-07:00Ritual (que acaba) blancohuelo las tormentas desde lejos<br />me mojo con la lluvia cara a cara<br />monto ese caballo tan salvaje<br />y salgo por ahí , desbocada, en las noches<br />de enero y ebriedad<br />arremeto contra las olas como si nunca<br />y escucho desde lejos el sonido del tam tam<br />también lo palpo en las mañanas<br />o en las madrugadas de dulzura<br />cuando me despierta<br /> con una palabra<br />y recuerdo todo el rito, todo el rito<br /><br />que acaba<br /> que acaba blanco<br /><br />desparramándose sobre el infinito candor<br />de una piel que se moja toda<br /> cara a cara con la lluvia<br /><br />Gabriela Bruch. "Salvaje" "Desde ese otro lugar"Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-86555407325158475482008-02-13T05:31:00.000-08:002008-02-13T05:33:24.082-08:00Dos Poemas . Uno sí sin título, el otro, no"Ella nunca tuvo novio porque vive enamorada."<br /> Alejandro Haddad<br /><br />en el mismo instante en que suena ese tema<br />y todo se revuelve<br />no puedo pensar, no puedo hacer, no puedo mirar<br />ni saber<br />en este mismo instante lo comprendo, pero creo que no acepto<br />que no puedo o no quiero<br />o es de mentira<br />y el cielo se pone nublado, qué suerte<br />que bajen estos 40 grados que no sirven para una mierda<br />y me dejen respirar al fin<br />como quiero<br />como debo<br />o como creo<br /><strong><br />2mg</strong><br /><br />hoy no pinta una buena noche, no<br />falta el clonazepán en la mesa de luz<br />y el farmaceútico que, haciéndose el indiferente<br />me lo vende sin receta<br />se fue de vacaciones<br />de nada sirvieron la melatonina, ni las flores australianas<br />yo amo lo natural, pero mi cerebro , no<br /> entonces hago como que hago las cosas<br />y viene ese recuerdo<br />otra vez<br />dos niños<br />uno se agiganta (la niña)<br />y el otro se empequeñece<br />fuertemente se amarra a la niña que crece<br />hasta ofrecerle sus pechos<br />de donde el niño mama y mama sin cesar<br />la niña ya no es más niña<br />es una anciana que llora<br />y el niño ya no mama<br />porque no le sirve más,<br />entonces la muere, laextirpa<br /> la mata<br />pero ella , aún sobrevive<br /> sin su clonazepánGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-28936388128583876522008-01-17T10:13:00.001-08:002008-01-17T10:13:52.579-08:00La Tierra (sin) MalLa tierra (sin) Mal<br /><br />te equivocaste otra vez, papá,<br />como cuando me dejaste sentada en el umbral<br />de mármol<br /> esperando a quien ambos sabíamos que jamás iba a volver<br />y vos me hablabas de habitantes de cielos y de estrellas<br />que me cuidaban desde arriba<br /> a mí, que era tu pequeña ingenuidad<br />te equivocaste otra vez , papá,<br />como cuando me dejaste y te fuiste a formar<br />tu familia de rubias tontas<br />te equivocaste al morirte cuando nos habíamos recuperado<br />te equivocaste cuando me dijiste que en esa tierra no había mal<br />en esa tierra me dolieron, papá<br /> en esa tierra me ultrajaron la sangre<br /> me conforma saber que dentro mío<br /> sobrevive un horror que no es el tuyoGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-72354129694666828992008-01-03T04:11:00.001-08:002008-01-03T04:11:50.639-08:00Otra Gotacae la gota<br />y hay miles de animales tratando de lamerla<br />no saciará el hambre, no,<br />tampoco curará el espanto<br />ni siquiera atisbará a quitar la sed<br />pero la gota va cayendo<br />y ellos se matan sin conocerse entre sí<br />cae la gota<br /> cae la noche<br />los animales vuelven a sus manadas,<br />a sus rebaños, a sus tribus,<br />las crías los esperan con los ojos abiertos<br />y también las hembras que ya saben<br />los cobardes agachan la cabeza<br /> pero la gota nunca llegó a mojar la tierraGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-77160861830789872332007-12-22T08:41:00.000-08:002007-12-22T08:42:27.197-08:00Fóllame hasta el corazón (título de fotolog de corazón _atípico, de valencia)hasta el corazón, sí, <br />hasta el corazón<br />pero en qué páramo te quedaste ?<br />enredado entre que lianas de la mente?<br />fácil esconderse tras un poema cuando querés huir<br />si sería mejor exponerte<br /> hasta quedar desnudo<br />como aquella vez<br />en que no te importaron los esteros,<br />los animales salvajes,<br /> el río<br />dónde siempre flota un cuerpo muerto<br /> que no vesGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-63122575257385261512007-12-19T06:39:00.000-08:002007-12-19T06:40:17.137-08:00San bern(ardo)San Bern(ardo)<br /><br /><br />él no quería<br />no quería que lo penetrase<br />que me adentrara en él como una hembra tiburón<br />se resistió lo más que pudo<br />sopló su viento sur<br />la correntada era terrible<br />traía criaturas de otros mares<br />todo para expulsarme<br />todo para que me fuera<br />y regresara a la costa<br />donde la gente decía<br />que esa arena cortante no se podía soportar<br />pero yo lo penetré<br />lo más que pude<br /> lo penetré<br />lo dejé exhausto<br /> lo hice dudar<br />parecía parar el viento sur<br />parecía hacer retroceder las olas<br />y fue una lucha<br />pero gané<br /> hoy el mar está frío, muy frío<br />extrañando el calor de un cuerpo<br />el calor de un cuerpo que se sofoca<br /><br />Gabriela BruchGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-19815544769386618942007-12-14T20:26:00.000-08:002007-12-14T20:27:33.996-08:00Hablo de míniña fugaz y eterna<br />como la muerte<br />blanco el fantasma que debería ser negro<br />rostro para un rostro que nunca lo tuvo<br />óleos triturados<br />en el empedrado<br />de una calle de adrogué<br />fotos viejas<br />candiles encendidos<br />el castillo<br />el fondo lleno de monos del áfrica<br />en pleno suburbio<br />eucaliptus<br />la canción de la noche<br />el viento que aún me lame<br />la sangre que supimos conseguir<br />el acecho del niño lobo<br />la carne dura<br />que tiembla<br />un cuerpo vivo que tiembla<br />sudor<br />un barco que se aleja<br />niña que te niña<br />en el muelle<br />un padre que se va<br />un café eterno<br />amigos sin cordura<br />imsomnio<br />pastillas<br />besos<br />una luna finita y brillante<br />un mar que me coge<br />un cielo que amedranta<br />una bruja con ojos de almendra<br />hablo de mì<br /><br />Gabriela BruchGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-358929406475923442007-12-11T16:55:00.001-08:002007-12-11T16:58:32.808-08:00Los locos y los deliriosahì viene la noche y yo creo lo que no creo<br />hay una foto en algùn lugar<br />tan verde como hermosa<br />el territorio de mi cuerpo<br />tiembla de belleza , deseo y añoranza<br />es que una estrella<br />fingiò que no era para mì<br />pero yo sola la vì una noche de diciembre<br />cuando los diablos y los maleantes<br />poblaban<br />las calles de los suburbios del sur<br />y alguien caminaba impune<br />como suelen caminar los locos<br />y los deliriosGabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4965391413301876634.post-4072082250261386672007-12-07T16:15:00.000-08:002007-12-07T16:20:13.496-08:00Una Gota de mi LicorAlguien pide una gota de mi licor.<br /><br />Y no entiendo.<br /><br />Me quedé encerrada en esas palabras.<br /><br />No sé quién es.<br /><br />No sé porqué<br /><br /> pidió lo que pidió.<br /><br />Y en ese tramo estoy<br /><br />obedeciendo antiguas órdenes<br /><br />Gabriela, tú no debes.Gabriela Bruchhttp://www.blogger.com/profile/03254893687370914802noreply@blogger.com11